Ты пишешь свои сны бумажной кистью ты плачешь перед снегом декабря И сыплешь соль в огонь к осенним листьям И ты грустишь увы не про меня...
ты каешься в сердцах убитых горем и хочется припасть к кому нибудь на грудь забиться как зверек и выть собачьим воем потом уплакаться, устать, уснуть...
ты знаешь что такое "мир достанет" когда звонят, кричат и бьют в колокола и каждый голос словно пуля ранит и каждый выстрел словно "пей до дна"
ты хочешь спать, тебя я понимаю ты хочешь жить и в этом нет твоей вины я плачу для тебя и засыпаю бумажной кистью ты пишешь мои сны... |
|